Más de arañas tigre

El que si que tiene pitera –o no tiene talento ninguno-, es el macho de la Argiopes. El insensato, cuyo tamaño puede ser hasta cinco veces menor que él de la hembra, espera en las proximidades de la tela de su amada a que ésta se disponga para la cópula. Momento particularísimo de su singular existencia en que las mortíferas mandíbulas con las que inocula su veneno se ablandan, se muestra menos agresiva y resulta relativamente seguro acercarse. El valiente habrá entonces de llegar hasta ella, colocar el esperma en su sitio y salir por patas antes de que se le despierte la mala leche. Es habitual que el pobre pierda alguna extremidad en tan peliagudo coito, cuando no muere en la hazaña. Uno a veces se pregunta si es necesario –Darwin mediante- tanto despliegue de medios para la selección de los más aptos.

En estas reflexiones -o en alguna parecida-, andaba yo al tropezarme con una Argiopes lobata en la cercanías del Mas, lugar de Luco de Jiloca en plena paramera, que perteneció en su tiempo al Marqués de Montemuzo. A diferencia de su pariente, la A. bruenichi que es fácil de encontrar en la proximidad de los húmedos bosques de ribera, la A. lobata busca para instalar su red la embriagadora sequedad de los pajizos herbazales, en las infinitas extensiones semiáridas. Sobre la seda inmóvil, su notable tamaño custodiaba un amasijo de seda que debía contener el almuerzo, pues una vez que un insecto cae en la tela, la araña lo envuelve para inmovilizarlo y evitar que pueda lesionarla al tratar de defenderse. Acto seguido le inocula un veneno que lo paraliza definitivamente, pudiendo devorar a su víctima entonces, si está hambrienta, o reservarla para más adelante. 

Si es curioso el modo de aparearse de las arañas, no lo es menos el que tienen de comer. Pensemos en el senderista de turno que, después de una larga caminata, entra a un bar y se decide por un apetitoso plato de huevos fritos e imaginemos que, en vez de comerlos untando reverencialmente la yema con un buen pan de pueblo bien cocido, deleitándose con el sabor que el intenso oro líquido empapa en la miga, tomándose su tiempo antes de tragar y dar inicio a la digestión, lo hace segregando sobre los huevos sus jugos gástricos para sorber a continuación, como si de una sopa se tratara, el líquido resultante del ataque de los ácidos sobre la comida. Así comen las arañas: una vez la presa ha sido envuelta en seda y se le ha inoculado el veneno, vierten a través de las heridas causadas las enzimas que harán posible el milagro de la licuefacción, ahorrando con esta estrategia, además, una cantidad muy importante de energía. Sus piezas bucales no están preparadas para morder o desgarrar, tan sólo para succionar y filtrar esa papilla que produce una primera digestión externa de la víctima. ¿No es fascinante? ¡Lo es! Aunque con todo y con eso, yo me quedo con lo del pan.

Sobre estas arañas puede verse este espectacular vídeo

Navatas en A Espunya

Los maldita modernidad también se llevó a las navatas y a los esforzados montañeses que las construían y navegaban. Estos no sólo tallaban los trallos, también ramas de sarga, un arbusto de la familia de los sauces, con las que, tras ser retorcidas y remalladas, se obtenían los verdugos cuyo destino era atar los trallos en uno o más trampos. El resultado era una plataforma de gruesos maderos, fabricada sin emplear una sola punta ni un solo tramo de cuerda, sobre la que se navegaban los indomables mayencos de los ríos pirenaicos en la primavera. El propósito del peligroso viaje no era otro que conducir la madera, para su venta, hasta las poblaciones de tierra plana.

Los trallos ya preparados para conformar las nuevas navatas

La empresa tuvo, sin duda, dimensiones mitológicas. Bien se sabe hoy que la navegación es la forma menos costosa de transportar mercancías o personas, de ahí surgió la idea de construir canales destinados al movimiento de toda clase de artículos, incluido el Canal Imperial de Aragón. Los navateros lo supieron desde siempre, aprovechando la fuerza del agua para entregar la madera cortada cada año a sus compradores sin infraestructuras viarias de ningún tipo ni combustible; hicieron de la necesidad virtud. El último de estos peculiarísimos navíos llegó a Tortosa a finales de la década de los cuarenta del siglo pasado, sus ocupantes habrían de volver a la montaña a pie para no volver a descender nunca más los mayencos primaverales a bordo de una navata. La construcción de pantanos y saltos hidroeléctricos los relegaría al olvido, hasta que las buenas gentes del Sobrarbe recuperaron este oficio hacia mil novecientos ochenta y cinco, secundándose pronto la iniciativa por montañeses de los otros dos grandes ríos del Pirineo aragonés. Hoy, navateros del Cinca, del Gállego y del Aragón se reúnen cada año para construir tres navatas, una para cada uno de los tres grandes afluentes del Ebro, rememorando las increíbles proezas que acometieron sus antepasados primavera tras primavera.

Atos de ramas de sarga esperan a ser retorcidos

A principios de este mes la convocatoria fue en A Espunya, en el viejo Condado del Sobrarbe. Fieles a su cita, navateros y navateras de todo el Pirineo se pusieron a la tarea de retorcer los verdugos que, una vez remallaus, tendrán la suficiente flexibilidad como para ser utilizados como cuerdas y ser pasados por los foraus, barrenados en las mortesas, para unir los trallos entre sí y formar los trampos. Intentando aprender sin éxito, metiendo la pata una y otra vez a pesar de las claras y atentas explicaciones de los navateros, no podía evitar pensar en la ancestral tradición de la que estaba siendo privilegiado espectador y en todas las cosas que nos ha traído el progreso y en las que, es bueno no olvidarlo, se ha llevado consigo. En incuantificable valor que tiene el logro de impedir que algo así desapareciera sin remedio. Y en si hubiera sido posible otra modernidad, una que no hubiera sacrificado las navatas ni tantas otras manifestaciones de lo que fuimos en tiempos. 

Retorciendo uno de los verdugos ayudándose de un forau barrenado en una de las dos mortesas practicadas en el trallo. 

Ningún paisaje puede entenderse sin las gentes que lo hicieron posible, así como la matorralización y pérdida de calidad forestal de las selvas pirenaicas no pueden comprenderse sin prestar minuciosa atención al desaparecido legado de aquella soberbia estirpe de marineros fluviales que, de un modo u otro, sobreviven en la admiración de los navateros actuales por su herencia cultural y hacen su descenso cada primavera, con ellos y ellas, por los tres grandes ríos de las montañas del norte de Aragón. 

Monumento a los navateros del Sobrarbe en A Espunya

Forau: agujero

Mayencos: crecidas primaverales de los ríos provocadas por el deshielo

Mortesas: rebaje en los troncos en que se practica los agujeros por donde se pasarán los verdugos para atar aquellos entre sí.

Remallar: proceso por el que se termina de dar flexibilidad a las ramas de sarga para utilizarlas como cuerdas.

Trallos: troncos.

Vérdugos: ramas de sarga.

Arañas tigre

A cualquier persona en sus cabales le daría un soponcio de toparse con una araña tigre. Yo no debo estarlo: en su compañía jamás he sufrido uno. De hecho, he de admitir que estos enormes arácnidos me fascinan. Paso tiempo y tiempo observándolos absorto, admirando sus formas y tonalidades y tratando de obtener la mejor instantánea posible, dadas las limitaciones de mi equipo fotográfico. Puedo afirmar, sin temor a equivocarme, que las Argiope –A. bruennich, A. trifasciata y A. lobata-, son unas arañas que no pasan, en absoluto, desapercibidas, ya sea por el tamaño de su resistente tela o por el suyo propio el cual, tomando en consideración la longitud de las patas, puede alcanzar un diámetro de unos diez centímetros. Pero, sobre todo, no lo hacen por sus colores, por los que reciben el apelativo de arañas tigre.

La primera vez que oí hablar de uno de estos arácnidos fue por mi buena amiga Nuria, la pobre se había dado de bruces con una hembra de Argiope bruennichi en el hortal –los machos son muchísimo más pequeños, lo del patatús es complicado con ellos-. Cuando pudo sacarse el miedo del cuerpo, tomó una foto, la publicó en la red y yo ya no tuve paciencia con esperar a verla. Fui desafortunado, para mi desgracia el animal puso sus ocho patas en polvorosa antes del feliz encuentro. Algún tiempo después la alegría llamó a mi puerta en los sotos del Jiloca. Aquel tropiezo fue el primero de muchos, de tantos que ya no me parecen tan excepcionales las citas, aunque me sigan emocionando. 

El arácnido es de muy fácil identificación por el color amarillo de su abdomen, recorrido por negras líneas sinuosas que le dan el aspecto atigrado que luce, igualmente, en sus patas pardas con anillos negros. Construye su tela, en la que se tiende cabeza abajo y que es también sencilla de reconocer por el estabilimento –zigzag de tejido que refleja los rayos ultravioleta y que contribuye a asegurar las capturas-, entre las hierbas altas y húmedas cercanas a la ribera. Suelen tejerlas muy próximas entre si, siendo, en consecuencia, habitual ver más de un ejemplar en el mismo sitio, cada uno en su seda. Me aventuro a plantear la hipótesis de que el motivo sea aprovechar los “túneles” que permite la vegetación, por los que seguro transitan con frecuencia los insectos que habrán de servirles de comida. En otro estado de cosas, si nos ponemos exquisitos –muy exquisitos, es cierto-, en el anverso del abdomen deberíamos identificar las dos aberturas que delatan un solo par de pulmones y el epigineo –abertura genital femenina de las arañas- en forma de lengüeta característico de la A. bruennichi y que permite diferenciarla de las otras dos representantes ibéricas del género. Aunque para estas exquisiteces deben apasionarnos las distancias cortas, lo que obliga a superar importantes barreras, algo que no está al alcance de todos.

Una vez dejados atrás los días de buen tiempo, soy consciente de que mis encuentros con las arañas tigre pasaran a mejor vida. Mi tío, que se lo pasa pipa viendo como el urbanita de su sobrino se entusiasma hasta lo insospechado y da voces y reparte alaridos con cada ejemplar que tiene la oportunidad de ver, también habrá de buscarse otro divertimento. La promesa de la primavera nos obsequiara, sin perjuicio de lo anterior, con nuevas y emocionantes citas que habremos de celebrar como se merezcan.

Para ver cuando no se ve

No siempre se encuentra lo que se persigue. Esta máxima de la vida puede aplicarse a la costumbre de salir al campo a la búsqueda de especies animales, lo que culmina, en no pocas ocasiones, con un frustrado regreso sin citas reseñables. No siempre se encuentra lo que se persigue, eso es cierto, pero nada impide ampliar el espectro de nuestras pesquisas con la mira puesta en volver siempre con algo que contar. Los animales desarrollan sus actividades vitales en el medio y dejan evidencias, más o menos claras, de aquellas. Excretan en los caminos o en letrinas construidas al efecto; acuden a beber a lagunas y charcas dejando sus huellas en el barro tierno de la orilla; se rozan contra los árboles marcando de modo particularísimo la corteza; remueven el sustrato en busca de raíces; o abandonan los restos de las presas que capturan una vez se han alimentado. Rastrear –buscar y comprender estas señales- termina siendo algo parecido a montar un rompecabezas. Es preciso observar el modo en que los elementos del rastro se disponen en el entorno para obtener conclusiones fiables. Así se puede ver cuando no se ve; en esos paseos infructuosos en que ningún animal se cruza en nuestro itinerario. 

Plumas de arrendajo y egagrópila (esquina superior izquierda)

El pasado otoño, en los cabezos romos que custodian la marcha del Jiloca por Luco, una vez hube observado a los corzos regresar de beber agua en el río, me interné en un pequeño pinar de repoblación. Allí me di de bruces con las plumas de un arrendajo, fácilmente reconocibles por sus colores. Sin duda, algún depredador había dado caza al córvido, si bien no lo había devorado en ese mismo lugar, ya que no había restos óseos del ave. Lo que sí que era evidente es que el pájaro había sido víctima de una rapaz. En primer lugar, porque las plumas no tenían marcas de dientes, habían sido arrancadas con limpieza. En segundo, debido a que sobre las plumas de la víctima reposaba una egagrópila de unos cuatro centímetros de longitud.

Letrina de tejón

Por esas mismas fechas, en un barranco situado en el término municipal de Bañón, encontré una letrina de tejón en uso. Estos mustélidos excavan pequeños cuencos en los que excretan sin cubrir después las deyecciones. Son fáciles de identificar y no necesité cruzarme con el bellísimo blanquinegro para certificar su presencia en la pequeña quebrada. Parece ser, por lo visto, que los tejones sufren de una miopía tan severa que puedes, con el viento en contra, acercarte a escasos centímetros de ellos sin que alcancen a percibirte. Aunque lo más cerca que he estado de uno de ellos fue entonces y unas semanas más tarde en la Laguna de Gallocanta. En sus orillas habían quedado impresos los cuatro dedos magníficamente paralelos que la hacen inconfundible. El individuo había superpuesto, muy levemente, al desplazarse –lo suelen hacer- la pisada del pie sobre la mano.

Huellas de tejón

A pesar de la certeza que transmiten los párrafos anteriores, el rastreo no es una ciencia exacta y muchas de las conclusiones a las que se llega tras analizar un excremento, una huella o los restos de una opípara comida deben ser tomadas con prudencia. Los animales no son máquinas, modifican sus comportamientos a la hora de adaptarse al medio y eso provoca que sus rastros también se vean modificados. Sólo nos queda salir de rececho y prestar atención, toda la posible, poner en alerta todos nuestros sentidos, pues de nuestra experiencia derivarán observaciones cada vez más certeras. Tendremos, así, algo que contar cuando volvamos a casa esos días infructuosos en que rastrear nos permite ver, cuando no se ve.

Mirad por vuestra ventana

En el jardín de enfrente de mi ventana hay plantados una catalpa y un cedro preciosos e imponentes. Por la sombra que proyectan han pasado papamoscas cerrojillos, zorzales, colirrojos, picarazas, tórtolas, lavanderas, torcaces, carboneros, verdecillos, cotorras argentinas o gorriones, según la época del año. Tan bullicioso tráfico me obliga a trabajar en mi despacho con los prismáticos al alcance de la mano y el cuaderno de campo abierto, aunque en este particular sea preciso tomarse lo de “de campo” con cierta distancia. La pequeña habitación a rebosar de libros se ha convertido en un escondite idóneo para observar los diversos acontecimientos que toman forma a escasos metros de donde paso la mayor parte del día, como puede desprenderse de mis declaraciones, haciendo como que trabajo. Quien dijo que para vivir la naturaleza había que salir al campo, es obvio, no sabía lo que decía.

La particular atracción de esta semana se la debo a dos palomas torcaces, quienes no sé muy bien si por lo civil o por lo religioso, han decidido unir sus destinos y construyen su nido a escasos metros de donde el cedro toca a su fin. No es la primera vez que estos colúmbidos sacan adelante su pollada en el árbol, pues a finales del pasado verano otra pareja, puede que ésta misma, aunque no puedo confirmarlo debido a que los maleducados no entregaron tarjeta de visita, ya dispuso en él su nido, eso sí, a menor altura. Además, en la catalpa contigua, hasta hace unos meses, aguantaba muy deteriorada una plataforma construida a base de ramitas que, todo apunta, también se trataba de un nido de paloma torcaz que, incluso, curioseó una pareja, entiendo, con la esperanza de que reuniera las condiciones para sacar adelante su progenie sin decidirse a utilizarla. He de imaginar que el cierzo, amo y señor de estas calles, dio en tierra con el amasijo de maderas minúsculas.

La semana, para mis nuevos vecinos ha sido, en verdad, muy intensa, frenética. Él no ha parado, siendo muy numerosos los viajes que ha llevado a término para aportar material. Ramas de distintos espesores y longitudes las ha transferido a la hembra, constante y concienzuda tejedora de la plataforma, durante todo el día, desde el amanecer hasta el ocaso. Ella no se ha movido, es cierto, apenas de la frágil plataforma de ramitas entrelazadas, ha permanecido en su centro y maniobrado desde allí, imagino que para mejorar la estabilidad de la construcción. Puede parecer a primera vista una tarea más descansada, pero tan pronto terminaba de colocar una de las ramas, estaba ya presto su compañero a entregarle otra más, a darle más trabajo. El ritual de entrega ha sido, con cada viaje, el mismo, el macho hacía servir de posadero una de las ramas próximas al nido, pero que no tenía ninguna relación estructural con la plataforma, entiendo que para no desestabilizarla. Una vez aquella dejaba de oscilar por el aterrizaje, iniciaba su acercamiento a la hembra y le hacía entrega de otra pieza más del puzle. Viéndolo ir y venir me doy cuenta de las cosas maravillosas de las que, algunas veces, se puede ser testigo sin salir, ni siquiera, de casa. Comprobadlo, mirad por vuestra ventana. Nunca se sabe.

La primavera se barrunta en Susín

Subo a Susín con cierta frecuencia a cumplir con más de una promesa de las que le hice a una buena amiga y a sentirme todavía en su compañía, ahora que ha marchado por esa desconocida senda que habremos todos de seguir alguna vez. Con el viaje espacial realizo también uno en el tiempo, pues el lugar se conserva tal y como estaba hace medio siglo, habiendo sobrevivido a la locura del ladrillo, y siendo un magnífico ejemplo, es muy probable que el único, de cómo eran las poblaciones pirenaicas entonces.  Antes de llegar, un busardo ratonero hace de anfitrión y me recibe regalándome un vuelo muy próximo, gracias al que puedo admirar su rebusto cuerpo de bella factura.  Es un anticipo, sin duda me anuncia lo hermoso del tramo a pie que resta hasta llegarse al pueblo. Un pico picapinos juega al escondite entre la espesura forestal aprovechando el tronco de un quejigo para ocultar su cuerpo a las miradas inquisitivas de los senderistas, tal y como habitúan a comportarse estos pájaros carpinteros de mediano tamaño. Siempre se escucha cantar a carboneros y petirrojos en la uniformidad de estos pinares que rompe, con encanto, algún roble imponente de los que se empleaban, antaño, para definir los lindes de las fincas. Qué rabia da, a menudo, no llevar encima un buen equipo fotográfico.

El trabajo de volver a levantar los vetustos muros de piedra no impide descubrir lo que pasa inadvertido a menudo. Un ejemplar de mariquita de dos puntos, coleóptero al que su color negro ayuda a absorber el calor en lugares de baja irradiación, trata de ocultarse en los pliegues de uno de los árboles de pequeño porte, aún desnudo de follaje, que se asoman al camino que conduce a la ermita de la Virgen de las Eras. Los coccinélidos son unos escarabajos pequeños, por lo general esféricos, de patas cortas y retráctiles conocidos vulgarmente como mariquitas. El más conocido es la omnipresente mariquita de Dios o de siete puntos, lo que no evita que existan otras especies tan hermosas, o incluso más. Su apariencia entrañable oculta su naturaleza depredadora, siendo un magnífico aliado en el control de las poblaciones de pulgones y cochinillas, a los que caza y devora con fruición, cuando se trata de no llenar el planeta de sustancias ponzoñosas cuyos nocivos efectos son todavía desconocidos. 

En el prado de detrás de las casas y bordas del lugar, los jabalíes han hecho de las suyas y no hay espacio que no hayan hozado en busca de bulbos y raíces. Sus excrementos aparecen aquí y allá, algunos de los cuales son de un tamaño considerable, confirmando la participación, en el chandrío, de individuos imponentes. Invierno en estas latitudes es un padre severo que apenas ofrece qué comer a sus vástagos, quizá sea esta la razón de que los señores del bosque hayan forzado el pasto con semejante profusión. Un padre severo presto a dejar su sitio a la nueva estación.

El eléboro es una hierba perenne que gusta de la umbría y que, debido a su toxicidad, se conoce popularmente como hierba del ballestero, al utilizarse su savia para pringar los dardos y flechas con la perversa idea de infligir un mayor daño al enemigo. Sus flores campaniformes, poco vistosas salvo un testimonial ribete rojizo, asoman pronto, aprovechando la luz que llega al sotobosque los últimos días de invierno, antes de que los árboles caducifolios se hayan vestido de hojas nuevas.  No se demorarán, los días se vienen alargando desde hace semanas, el entorno ha ido cogiendo temperatura y están los eléboros en flor: se barrunta ya la primavera.

Susín, Tierra de Biescas, 22 de febrero de 2014

Una tarde de fortuna

No sé si se volverá a repetir una tarde como la del sábado. Para aquellos que salimos al medio con el propósito de contemplar animales en su hábitat y que, en no pocas ocasiones, regresamos a casa de vacío, el conjunto de experiencias de las que tuve la enorme fortuna de ser testigo, supone una tesoro de incalculable valor.

Sin saber muy bien cómo, habiendo iniciado mi periplo en Luco de Jiloca, me vi en la presa de Lechago observando con mis prismáticos la despreocupada navegación de los Somormujos Lavancos en medio de la lámina de agua. Fochas comunes mantenían a buen recaudo su timidez en la orilla opuesta al tiempo que yo sorprendía a una pollada de patos en compañía de su madre. Al tiempo que los pequeños nadaban hacia el centro del embalsado, con toda la rapidez que su corta edad les permitía, aquella, con gran estruendo, golpeando con ambas alas la superficie del agua, armando una algarada del demonio, nadaba en dirección opuesta. Acostumbrado a observar a los ánades reales, en la ribera del Ebro, alzar el vuelo tan pronto tienen oportunidad, concluí que ese comportamiento respondía a una estrategia de distracción, poniendo en juego su vida para salvaguardar la de los pequeños. Esta idea no tardo en confirmarse. A los pocos minutos volaba en su búsqueda, graznando sin descanso hasta que hubo confirmado la reunión.

Fascinado, anoté el suceso en mi cuaderno de campo. Lo que parecía ser un cernícalo, realizaba fugaces pasadas a considerable distancia y el Sol iniciaba su coqueteo con la línea del horizonte. Me decidí a regresar dirigiéndome hacia donde el puente romano para tomar el camino de la riera que me devolvería al punto de partida. El pico picapinos, volando entre ambas márgenes, me dio la bienvenida al soto. Una vez se hubo posado en un chopo imponente se aseguró de esconder sus briosas tonalidades de mi inquisitiva mirada. Centenares de metros recorridos más tarde, entre los carrizos de la orilla, me resultó inequívoca la silueta del minúsculo chochín. Lo que podía ser un carricero, saltó a enmarañarse con la vegetación unos minutos más tarde. Cada pocos pasos el ciervo volante, como si de un helicóptero contraincendios se tratara, sobrevolaba el curso fluvial mostrando sus prominentes mandíbulas. El ruiseñor cantaba oculto en la vegetación espinosa. Resultaba todo de una belleza para la que no encuentro calificativos. 

Incluso el cadáver de una musaraña, del que daban buena cuenta un numeroso grupo de hormigas, me pareció hermoso. 

En estos pensamientos andaba cuando una gran masa de pelo y carne salió despavorida, en el labrado cercano, en dirección a los cabezos viejos y romos de la sierra. Mi tiempo me tomó identificar al jabalí, al señor del bosque, la brutal fuerza de la naturaleza que ha terminado por adueñarse del entorno rural al descender, cuando no desaparecer por completo, las poblaciones de sus depredadores naturales. Sin haberme recobrado de la emoción de tener junto a mí al gran verraco, caminaba con cierta celeridad muy atento al perfil distante de los cabezos, esperanzado en ver asomar al corzo bajando, con el caer de la tarde, a beber al río. Aquello me impidió percatarme de lo que sucedía en mis proximidades: una corza con su corcino ponían pezuñas en polvorosa a pocos metros. La madre, en segundos, fue un recuerdo. El corcino, más lento, optó por ocultarse en la maleza del ribazo, no tardando en salir tras de su progenitora una vez comprendió que su estratagema iba a tener poco éxito. 

No cabía en mí de gozo. ¡Qué magnífica tarde! Apenas había dado descanso a mi cuaderno de campo. Aunque quizá no fuera la cantidad de observaciones lo más importante –he omitido muchas- sino el valor de las aquí descritas. En apenas unos minutos había podido admirar dos de los más bellos ungulados peninsulares a muy corta distancia. Lo mejor, sin embargo, estaba por llegar. Pues la oscuridad se había hecho dueña del entorno, apreté el paso.

Fue en el puente que conduce a la vieja estación ferroviaria de Luco de Jiloca que escuché ciertos quejidos y volví sobre mis pasos. He de admitir que equivoqué mi juicio, pues consideré la posibilidad de que algún mamífero hubiera capturado un ave y estuviera procediendo a su ingesta. No era ese el caso, en la penumbra pude discernir, moviéndose con cierta torpeza sobre las gravas, la anatomía natatoria de la nutria. ¡La nutria! ¡La dama del agua! Uno de los mamíferos más difícil de ver en su medio natural que tardó en desaparecer en la corriente, permitiéndome regodearme en mi observación. ¡Qué guinda para el pastel que había supuesto aquella tarde! ¡Qué perfecta excusa para volver a maravillarme con la biodiversidad del Jiloca tan pronto tuviera ocasión!

Una vez me recobré de la sorpresa, aún con el corazón palpitándome desbocado, guardé los prismáticos en su funda y di por terminado el recorrido. Estaba pletórico, aunque convencido de que tanta fortuna, lamentándolo mucho, no volvería a acompañarme.